tag:blogger.com,1999:blog-22051997621516233582024-02-07T13:21:36.916-08:00Obsesiones de un libertino"Animal de letras, viviendo en libertad total del placer universal".Andre Ivrehttp://www.blogger.com/profile/00188827460229222208noreply@blogger.comBlogger57125tag:blogger.com,1999:blog-2205199762151623358.post-23486385155616856752020-03-11T17:49:00.000-07:002020-03-11T17:49:08.312-07:00Fantasía 40<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Esta vieja costumbre de soñar y de repetir frases
inventadas, hace varios años atrás lo aprendí.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Observando las manos de mi madre tejerme historias,
construirme castillos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Eran tiempos bonitos, dónde ver al sol y las estrellas decoraban
con gracia, fantasías.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Escribir con los dedos rojos y la cabeza llena de pájaros,
era un privilegio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Ver al abuelo sentado en su sillón, llamándome a la lectura
del día<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Y apenas balbuceaba aquellos cuentos, aquellas historias de
filosofía<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">La interrogante era saber de qué estrella había llegado, <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">¡Qué palpitares, dulces y mágicos!, es que te recuerdo como
ayer.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Y es que nunca mi alma descansa cada vez que te escribo, tengo
que inventarte.</span><o:p></o:p></div>
<br /><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh712ECHG1qYITVQonNYUasP_bx1ZXLO_CYh0LKg8xa4fWgM7Gck5dxlrFWRZwQNNyTiCwe1cUMWk3Y64k_lb23ppNoXTqBTbjfFNTa0IGmTHTRs5ohRRXcXrytDDOxcNdhKi1B_lzLWZOs/s1600/58.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="567" data-original-width="999" height="181" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh712ECHG1qYITVQonNYUasP_bx1ZXLO_CYh0LKg8xa4fWgM7Gck5dxlrFWRZwQNNyTiCwe1cUMWk3Y64k_lb23ppNoXTqBTbjfFNTa0IGmTHTRs5ohRRXcXrytDDOxcNdhKi1B_lzLWZOs/s320/58.jpg" width="320" /></a></div>
<br />Andre Ivrehttp://www.blogger.com/profile/00188827460229222208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2205199762151623358.post-83560589293859933712010-09-17T12:25:00.000-07:002016-10-30T16:15:37.127-07:00El Pájaro Posaba<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRvlwG3zjHUR88QqyKu4O5dyzJNak0hhGJbprx7_JdqIApNbsY5HGZ2XAgtjb3R9Ume1ojAy_7uGo0hkI_bgl5UXbyzBlmpVoNQs3AiXi3kMb8yKagQ7ptGIhLlOTzgLHF9PRgOE9_Vai3/s1600/DURERO+Ala+de+ave,+1512.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 310px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRvlwG3zjHUR88QqyKu4O5dyzJNak0hhGJbprx7_JdqIApNbsY5HGZ2XAgtjb3R9Ume1ojAy_7uGo0hkI_bgl5UXbyzBlmpVoNQs3AiXi3kMb8yKagQ7ptGIhLlOTzgLHF9PRgOE9_Vai3/s320/DURERO+Ala+de+ave,+1512.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5517966127692714018"></a><br /><br />El pájaro posaba en la rosa<br />Yo lo veía posar<br />Dorada su cabeza, violeta su plumaje<br />Yo lo veía brillar.<br /><br />Volaba y volaba <br />Al borde del río, el pensamiento <br />Guardado en mi torpe pensar.<br />¿Cúal es el día, cual es la noche?<br />Torcía al tarado el corazón<br />Cursi cantor del amor.<br /><br />El pájaro posaba en la rosa<br />Hundía sus pétalos a tierra<br />Oh pobrecita la rosa<br />Sin pétalos, desnuda <br />¿Qué es la vida, qué es la muerte?<br />¿Qué es la instantánea felicidad?<br /><br />Un torpe contesta <br />Oh yo deseo morirme <br />Oh yo deseo acabar<br />Ah bah!...esta vida que no es vida<br />Oh ya termina por matarme<br />Enredado en dos neuronas<br />Que gritan como callando.<br /><br />La rosa termina siendo tallo<br />Los dedos sangran por la espina<br />Oh yo deseo bailar<br />Oh yo deseo la fe<br />Ah bah!...esta vida que es solo vida<br />Existencias vagas al meollo de crisálidas<br />Cruzando la puerta, atravesando las pistas<br />Oh cuan corta se hace al pensar.<br /><br />Taradeces, lepras mías, babosas caras de mis rostros<br />Escondidos<br />Yo lloraría, me humillaría <br />Tendido en mi sábana a mirar el cielo<br />Frías de nada mis manos os cogerían mis pies<br />Se echarían al lado de la maravillosa alma ajena<br /><br />Mirarían con torpeza, cantarían con torpeza<br />Liviana, pesada, tómame y huye<br />Por los montes por las mañanas<br />Hacia la noche a la madrugada<br />A danzar con la cabeza de un bisonte<br />Entre una frazada marrón y rayada<br />Iluminada por una leve luz de una lámpara.<br /><br />La muerte se ha robado mi alma<br />Oh devuélvanme ese instante feliz<br />Les supliqué a la rosa<br />Al pájaro posando sobre ella<br />A la sangre que caía y a la espina<br /><br />El topacio azul, la bestia cuneiforme<br />Sonando del otro lado la interjección saludaba<br />¡Estas vivo!<br />¿No es suficiente saberlo?<br />¡Preparándome a luchar!<br /><br />André Ivre - ESCRITOS PARA MI MUERTE 2003Andre Ivrehttp://www.blogger.com/profile/00188827460229222208noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2205199762151623358.post-38974059028788018802010-09-17T12:21:00.000-07:002016-12-09T11:46:42.081-08:00Astrología de los Ojos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTder6Jq3fCY2gaFuZ7Rmd0Sw9Epm8pDa3V67H18aj-r6hBZaKFpZNxl8QrxyUG04vSEjk-u3R_1A9G9awaMyuM1Fsat5hHU4oOnj_Tw1ffwwih60UuEvVTs8Ae_STw0KZOBZrsFTHey3S/s1600/astrologia_image102.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 312px; height: 312px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTder6Jq3fCY2gaFuZ7Rmd0Sw9Epm8pDa3V67H18aj-r6hBZaKFpZNxl8QrxyUG04vSEjk-u3R_1A9G9awaMyuM1Fsat5hHU4oOnj_Tw1ffwwih60UuEvVTs8Ae_STw0KZOBZrsFTHey3S/s320/astrologia_image102.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5517965143653225010"></a><br /><br />Bah! Yo me echo patas arriba a mirarte<br />A mirarte pasar sobre el cielo ocre<br />Estrellitas todas en tu cara vienen<br />Luna plata, sol dorado<br />Cuchicheando viejos rumores.<br />Vienes tú y te echas al lado<br />Y yo me echo sobre tu pecho a mirarte<br />A mirarte pálido con los ojos grandotes<br />Con los míos que doblan los tuyos en tamaño.<br />Mi rostro se esconde entre sus zarzas claras<br />Tu oscuro peñón se enreda con mis manos. <br />Allá tu buen amigo viene en mis orillas, susurrante<br />Que cuesta abajo el infierno nos es grato.<br /><br />André Ivre - Los Ivres 2010Andre Ivrehttp://www.blogger.com/profile/00188827460229222208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2205199762151623358.post-71033205303196775402010-09-17T12:18:00.000-07:002016-10-30T16:16:25.442-07:00Ojos Felinos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEix8yxoo7-9y5jrT59rILD2V38xizLZK7kgtiIGVIMzp0I76CEwYklNAfpPYNBR9qAnC-GfuAvgUd5ds7mXEwIv1jdwGGvFACv93mTTL4AvO7wZGtJAxTOPGyq_c8ZDuvGL3vsuDO9iJdxO/s1600/ojo_felino-12710.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 314px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEix8yxoo7-9y5jrT59rILD2V38xizLZK7kgtiIGVIMzp0I76CEwYklNAfpPYNBR9qAnC-GfuAvgUd5ds7mXEwIv1jdwGGvFACv93mTTL4AvO7wZGtJAxTOPGyq_c8ZDuvGL3vsuDO9iJdxO/s320/ojo_felino-12710.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5517964375858630546"></a><br />Lima 2010, fandango de olores y misturas<br />Tras las cortinas de los rostros que se esconden.<br />Colegiales y viejos levándose el smog en sus narices<br />Paseando con las manos encogidas y los bolsillos rotos<br />Se le avistan las nalgas y las escuálidas piernas del hambre.<br />En los techos de las casas que poco a poco se derrumban<br />Cientos de gatos maúllan ansiosos persiguiendo a una lunada.<br />Abren sus ojos hechos de esmeralda, se tiran de patas mostrando<br />Lo peludo de su panza y extendidas las manos se soban en su suave pelaje,<br /><br />plagado de pulgas y otros bichos, que se llevan la ternura<br /><br />enferma de risa e invierno mojado de lluvia, y húmedo frío.<br />Fluyendo, elevándose en las gotas de lluvia, que caen de las nubes<br />en lo alto<br />La distancia las proyecta balando una tras otra como ovejas de abundante lanar,<br /><br />echándose a tragar del verde pasto de los pocos jardines dela Lima Virreynal<br /><br />en la que vive la criatura.<br />Unos ángeles negros y feos que miran y saludan. La acompañan el camino por Acho<br /><br />a la misma hora en que los viejos y los niños bostezan en el rostro de la ciudad.<br />Vagando en el propio pensamiento, la pluma roja humea incendios en los sesos de la hembra<br />Que mojándose los pechos destila el néctar de las madrugadas frías.<br />El torpe de sí, sale del cuadro arrastrándose en el lodo.<br />Va en el blanco estirando las manos<br />Cogiendo el aguijón más venenoso<br />Lame la miel de otro néctar.<br />Allá avisto los grandes ojos oscuros de un gato inigualable<br />Que arrimándose a las piernas que llevo<br />Se acurruca ronroneando y dándole vueltas a la bestia<br />Que lame<br />Y me pierdo hasta encontrarla en la caza del roedor<br />Que saltando en un pie, sonríe en un ingenuo pueril<br />Deseoso de vida a su cinco años.<br /><br />André Ivre – Agosto 2010Andre Ivrehttp://www.blogger.com/profile/00188827460229222208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2205199762151623358.post-11424002407019901592010-09-17T12:14:00.000-07:002016-10-30T16:16:59.348-07:00La Flama<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgczL8uM6DscLjgq3swokoFIoMR_c8qUoBgvdQ-C3LSSq_73zpvYA9wz34P82H1w6LffTURruxUM5SYvvLuoIL79FHsWm6yK3rW6hcfw8QlcyEWkWzT-PU0eqxa9uoYnRdSnqqp6w1IvQtr/s1600/Tunel%2520Flama_800.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgczL8uM6DscLjgq3swokoFIoMR_c8qUoBgvdQ-C3LSSq_73zpvYA9wz34P82H1w6LffTURruxUM5SYvvLuoIL79FHsWm6yK3rW6hcfw8QlcyEWkWzT-PU0eqxa9uoYnRdSnqqp6w1IvQtr/s320/Tunel%2520Flama_800.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5517963775949018994"></a><br /><br />Ya cierto, muy cierto se hizo que el corazón se hubiese aquietado una noche a dormir la siesta de los 100 años<br /><br />Los sueños se fecundaron colgando en los techos<br /><br />Caminaban con ocho patas alrededor de la cama.<br /><br />Pensaba en el viento, las hojas chocando entre ellas dando palmadas<br /><br />De bienvenida a los pasos<br /><br />Unos extraños que se iban acercando entre sí<br /><br />Comentaban el clima frío y la oscilación del tiempo.<br /><br />Por momentos alegre mi corazón despertaba de saltos en saltos<br /><br />Se acogía firmemente al suelo<br /><br />Daba vueltas como un perro con la cola alrededor queriendo morderme a mi mismo.<br /><br />En un paradero ansioso, el viento oscuro se envolvía en ramas<br /><br />Venían dos niños de la mano, cantando. Dos entre uno que conocía.<br /><br />Iba entre la multitud sostenido en la idea.<br /><br /> <br /><br />Retornando de lo triste una flama prendía las ramas del viento<br /><br />Que se quedaba en los niños.<br /><br />Era una niña con ojos como platos que miraba y miraba<br /><br />Y era un niño con los ojos cerrados que soñaba<br /><br />Ella se ponía toda roja y se metía en mi ropa<br /><br />arrobaba mi boca, me arrojaba a las flamas.<br /><br /><br />André Ivre - Jueves 26/08/2010Andre Ivrehttp://www.blogger.com/profile/00188827460229222208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2205199762151623358.post-87386487746308733172010-09-17T12:11:00.000-07:002016-10-30T16:17:30.736-07:00Lápiz y Paleta<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIcRSdKi0r9wUcFvCQQDUcYkToB_acWbzE7LGeJMJV5aSsXCQ2rZxbgh3c-o9vj77DT8qB3TkQcXdiQZrCtTMnbK2uTcHUZDpDeowNrpMZZHfTMZEPp7XTNhK26sEDzf5eGVyygqjdCoJy/s1600/cacer%C3%ADa.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 221px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIcRSdKi0r9wUcFvCQQDUcYkToB_acWbzE7LGeJMJV5aSsXCQ2rZxbgh3c-o9vj77DT8qB3TkQcXdiQZrCtTMnbK2uTcHUZDpDeowNrpMZZHfTMZEPp7XTNhK26sEDzf5eGVyygqjdCoJy/s320/cacer%C3%ADa.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5517962839461248402"></a><br /><br />¿Habla lápiz?<br /><br />No es la vida más ese tímido túnel<br /><br />Ni la gracia de los pecados que duelen<br /><br />Objetivo perenne de una noche de invierno<br /><br />A manera de ensueños me visitan diez bellacos adornos<br /><br />Que dirán los rezos en tu funeral<br /><br />Cuando mueran los lobos que pinto en uñas rojas sangrientas<br /><br />Observas tus enredos, lianas entre árboles marchitos<br /><br />Que de un lado mecen el cerebro y sus cuantas neuronas funcionando<br /><br />Oh mierda, mierda colorida<br /><br />Maquilla para mí, la deliciosa existencia<br /><br />Sed de vida de algunos como néctar que envenena<br /><br />De suaves toques la boca que muere<br /><br />No pronuncies las palabras cuando puedes pintarlas<br /><br />Seré un pintor y te llevaré en mi maleta<br /><br />Boceto a boceto se harán millones de rostros<br /><br />Millones de cuerpos y les daré vida en el blanco.<br /><br />Mierda colorida – vida<br /><br />Porque es eso para lo que sirves en mis manos.<br /> <br /><br />André Ivre – 30/08/2010Andre Ivrehttp://www.blogger.com/profile/00188827460229222208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2205199762151623358.post-55014523184438514132010-09-17T12:10:00.001-07:002016-10-30T16:18:09.364-07:00Resumen Matinal<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0Zq6hvEQQ_2xXECIG3iSQcz_zxXhhwKGfP4JB7ru0nO0njUUcXlPMtQ7QUAImefEN5x0CpD1-3nrkCoribc7KO5IBrtlO-iv-6_tia_kFb-jxgYWZdxMdzWv_2iqLew6gH5ZSWsczeNeo/s1600/reloj.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0Zq6hvEQQ_2xXECIG3iSQcz_zxXhhwKGfP4JB7ru0nO0njUUcXlPMtQ7QUAImefEN5x0CpD1-3nrkCoribc7KO5IBrtlO-iv-6_tia_kFb-jxgYWZdxMdzWv_2iqLew6gH5ZSWsczeNeo/s320/reloj.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5517962149297619042"></a><br /><br />Veo casi imposible el fuego caer<br /><br />Es otrora el tiempo llano y lúgubre<br /><br />Enroscado al cuello que tirita<br /><br />Do quiera que avanzan estas horas<br /><br />Envejezco con un rostro amable de locura.<br /><br />Devuelta el mes calcula sus 30 días habituales<br /><br />El despertador me comunica que la mañana<br /><br />Huele a café<br /><br />He resumido mi existencia a ser eso<br /><br />Huelo rosas en una tumba imaginaria<br /><br />Donde habita el iluso que escribía.<br /><br />André Ivre - Setiembre 2010Andre Ivrehttp://www.blogger.com/profile/00188827460229222208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2205199762151623358.post-6923829913934996812010-03-16T12:20:00.000-07:002014-09-30T10:02:05.360-07:00La Roña de las Musas<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFCoVc_ZL5wMgE6IKqT4JXoGdDVDdyYWfWC04aZI4gunJmWhiMRMhSxAXfKK7BpW9uUfD6rbAP01q8bfJAqWrYBrxyXF17A3ykvM0Av1PnfL0LsylNdnmqKBQTqyje1vsoE7BdGZ9VH2Sx/s1600-h/1290670.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 307px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFCoVc_ZL5wMgE6IKqT4JXoGdDVDdyYWfWC04aZI4gunJmWhiMRMhSxAXfKK7BpW9uUfD6rbAP01q8bfJAqWrYBrxyXF17A3ykvM0Av1PnfL0LsylNdnmqKBQTqyje1vsoE7BdGZ9VH2Sx/s320/1290670.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5449314366812675186" /></a><br />De las liras pintada mi casa<br />De las flores mágicas que entonan sus voces<br />Dios desde alguna remota flama<br />Entona canciones que tocan las nubes<br />Óyelos pues mi conciencia absoluta, la absorta, la infame<br />Inmensas piras y piedras encendidas trocadas de magia<br />Vuela que vuela, roña en mis oídos inquietos<br />Rojas entonces las flores se ensalzan<br />Mi sangre flamenca danza con lirios<br />Y allá donde nadie me observa, la tomo<br />Ligero, ausente y total ciñese ella, el reinado<br />Yendo en libre vía, el alma loca y prudente<br />Vístese de aura colorida<br />este amante de las musas melodiosas.<br />André Ivre - 2010Andre Ivrehttp://www.blogger.com/profile/00188827460229222208noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2205199762151623358.post-71833157054757966682010-03-16T12:16:00.000-07:002014-09-30T10:02:05.367-07:00El Paisaje Perdido<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrfYHAxizq9NE9tooa60BJGvmYwUZu65Gv-VJBGuyZiH2KDo7OxT_xgvbQ3ztRmvtnUCLWtpaXQk2lmSQD9zNiRUPLC2SwSwI7VyvT0OqV4I18ESTMR2Wug6Xh8-LiauDIFjohwaeWnZEn/s1600-h/S4050000+(128).JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrfYHAxizq9NE9tooa60BJGvmYwUZu65Gv-VJBGuyZiH2KDo7OxT_xgvbQ3ztRmvtnUCLWtpaXQk2lmSQD9zNiRUPLC2SwSwI7VyvT0OqV4I18ESTMR2Wug6Xh8-LiauDIFjohwaeWnZEn/s320/S4050000+(128).JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5449313564917989298" /></a><br />Heme perdido en la increencia, tú que fuiste paisaje alguna vez. Te has torcido árbol de árboles, y ya no te veo tan recto sobre el pasto. Ya no condueles mis dolores ni mis noches frescas y tenues, menos las lóbregas se sienten ligeras. Hoy siento que lo adverso ha trastocado el hastío de lo lejano. <br />¿Te has ido, te fuiste? No he servido para darte vida. Servías para darme dicha ¿lo dudo, lo pienso, lo medito? Iré a buscar el sol, hoy que no estas, que algún otro te taló. Hállame perdido en la increencia, el joven amoroso no es más que un torpe animal. La piel pálida que lo conforma irá por ahí esperando el color adecuado, y el fresco de hierba en sus ojos en otro árbol y otro paisaje eterno en sus dedos.<br />André Ivre -2010Andre Ivrehttp://www.blogger.com/profile/00188827460229222208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2205199762151623358.post-537778502744325032010-03-16T12:09:00.000-07:002014-09-30T10:02:05.339-07:00La Risa<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvv-tnQW41tvseTq-yfXga2vADzP9Rrlc-FRSu-p_rg-afxCNpiJQORvp4l-B-ZpC_YLwwheKBOB5ChBp9gKwv-UyYkKCJkVws9DCZksPAVu-iMTv9NonkXTXU6E6sNFepMn19k-j_e5ea/s1600-h/risa.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 307px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvv-tnQW41tvseTq-yfXga2vADzP9Rrlc-FRSu-p_rg-afxCNpiJQORvp4l-B-ZpC_YLwwheKBOB5ChBp9gKwv-UyYkKCJkVws9DCZksPAVu-iMTv9NonkXTXU6E6sNFepMn19k-j_e5ea/s320/risa.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5449311585506918194" /></a><br />La dentadura blanca<br /> perfecta sonríe sobre el muró <br />casitas cuadradas, espacios exactos<br /> ilumina pulcra sobre la tapia<br />Grandota, grandota se puso <br /> Clavada a los ojotes de pepa<br />Y esos ojotes de mongoloide <br /> tocados virolos al iris.<br />Llevábanse al tonto con la cara babosa.<br />André Ivre (El Jardinero) -2010Andre Ivrehttp://www.blogger.com/profile/00188827460229222208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2205199762151623358.post-65793314112105889632010-03-16T12:04:00.000-07:002014-09-30T10:02:05.352-07:00Amote<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLawWAjGKal4Po3TDWVKbbSD8TF87TNID1RkZoR9BGWnmqUafiB8FTbMKOJEpCsu-u8Vnv3zHnJKP2qnxq9Utw-psZoquprO0_KX40kwXAMcds0VzmzL5CdpKyaIWhO4WQ1mnL6XUe03cw/s1600-h/los-amorosos.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 311px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLawWAjGKal4Po3TDWVKbbSD8TF87TNID1RkZoR9BGWnmqUafiB8FTbMKOJEpCsu-u8Vnv3zHnJKP2qnxq9Utw-psZoquprO0_KX40kwXAMcds0VzmzL5CdpKyaIWhO4WQ1mnL6XUe03cw/s320/los-amorosos.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5449310613578167698" /></a><br />Oyéndote aquella tarde. Esta fauna que celebra de risas el día. Amote noble de amor. <br />Preñados los nueves a diciembre juraba. Besaré en el arco las cejas de su mar.<br />Amote mucho la torpe bestia. Jugote al brío, jugote a oscuro. Cielo, luna y sol. <br />Noviembre ardoroso, octubre floreando y septiembre perfumote de amor infinito. <br />Fulgor del infierno, resaca en nirvana, la purga verita del círculo dantesco. ¡Torpe!, torpe, torpe bestia domesticada síguete esta la que amote, te ama. <br />André Ivre - La Mano Torcida 2010Andre Ivrehttp://www.blogger.com/profile/00188827460229222208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2205199762151623358.post-72101698781021044712010-03-16T11:58:00.000-07:002014-09-30T10:02:05.372-07:00El Futuro del Hoy<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwdsDJ7-eIlf5zY2_3qGA44bcfKyqHtkbQBiD5GJLcmmACPiCrZoVQKCpoDrGyho3F-x9K_auLiyuVHTc1z0UKSimnLq7EsmLzzuuoXruwTPkGQk6ixhRhLs8-oZhnCezeKQbphSZyA-mk/s1600-h/0.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwdsDJ7-eIlf5zY2_3qGA44bcfKyqHtkbQBiD5GJLcmmACPiCrZoVQKCpoDrGyho3F-x9K_auLiyuVHTc1z0UKSimnLq7EsmLzzuuoXruwTPkGQk6ixhRhLs8-oZhnCezeKQbphSZyA-mk/s320/0.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5449308614729445746" /></a><br />El poeta exclama en su colchón raído<br />¿Sabes de mis penurias y de mis gozos?<br />Ve pues como corre el viento, <br />las aves gozan de un lugar a otro extendiendo sus alas,<br /> y es para el león extensa la fauna <br />que come con gusto lo que el paladar desea,<br />así el hombre que es hombre, bajo su manto humano <br />justifica lo que la piel y la sed por vivir<br />atañe en los amados cuerpos momentáneos. <br />Acaso crees que considera algo más, no es su juventud <br />La que se deja llevar solamente<br />Es la euforia y la propia locura<br />El ardor que se confunde con algo más.<br />Pero no es el amor, ya que luego <br />Los gustos cambian, los espacios varían<br />Y como las aves, emigra.<br />Entonces si tú le vas a decir algo<br />Lo primero que dice es:<br />¿Déjame vivir porque no sé cuanto duraré?<br />Y nunca sabemos si hoy por la tarde, o quizás en unos <br />Segundos o quizás mas de noche<br />Se acabe y nos acabemos<br />Pensando que el futuro es solo hoy<br />Porque el mañana los jóvenes<br />Lo vemos lejano<br />Mientras disfrutamos del placer.<br />André Ivre (Andrelgia)- 2010Andre Ivrehttp://www.blogger.com/profile/00188827460229222208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2205199762151623358.post-36545089632210599662010-03-16T11:56:00.000-07:002014-09-30T10:02:05.328-07:00Las Quejosas<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3_EcfSK8KZnHQVdobuDr07vpqS2ifGcE7HatxIfZ_ymvB4jO5BGg0Oh3NKsryP-sfx7bugRLTYKqBRUhA3gE45K2f3O-Jwkf-JDBdPqu6EOOPHWOCnqK_BbElmYi0My5Jg-LTx5NuCur1/s1600-h/dali+el+enigma+sin+fin+1938.png"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 232px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3_EcfSK8KZnHQVdobuDr07vpqS2ifGcE7HatxIfZ_ymvB4jO5BGg0Oh3NKsryP-sfx7bugRLTYKqBRUhA3gE45K2f3O-Jwkf-JDBdPqu6EOOPHWOCnqK_BbElmYi0My5Jg-LTx5NuCur1/s320/dali+el+enigma+sin+fin+1938.png" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5449307994208234802" /></a><br />Estas son las cabezas rodantes <br />Rodando rodando <br />En los tiempos de miseria<br />En que vivimos<br />Apesumbrados por el qué dirán <br />Del vecino<br />Cuando nuestra mano<br />Nos sangra asimismo<br />Nuestras llagas, y el oficio del amor<br />De nuestros padres<br />Que quedó en el retrete junto a las<br />Excusas nuevas<br />De que el cuerpo joven lo soporta<br />Todo y la belleza<br />Nunca será pasajera. <br />El que escucha el que ve<br />Actúa de acuerdo a sus instintos<br />Como el animal agazapado<br />Para atrapar a su débil presa<br />O aquel conejito al que el patrón<br />Amenaza convertir en platillo<br />Para el banquete.<br />Muchos vamos mirando <br />Nuestros defectos<br />Los defectos ajenos de los que <br />Nos jactamos.<br />La indecencia no es nuestra<br />La inmoralidad menos.<br />Somos los más fieles<br />Los más justos<br />Los más buenos<br />Entre las cejas frente al espejo<br />Recogidas en fruición<br />Y entre los pocos <br />Uno a uno<br />Ensalzamos la enfermedad<br />La perversión <br />Y aquellas cosas que negamos<br />Si eso es descubierto diremos:<br />¿Quién no yerra siendo humano?<br />Y nos justificamos unos a otros<br />Manteniendo nuestras caretas <br />Por el tiempo que dure <br />La estadía que nos toca.<br /><br />André Ivre (Andrealgia)- 2010Andre Ivrehttp://www.blogger.com/profile/00188827460229222208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2205199762151623358.post-54511458237142187682009-12-04T10:24:00.000-08:002016-10-30T16:19:38.397-07:00El Puente De San Ex - Pedito De Caconia<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzI_cXHsi1LphyphenhyphenYPknbepLhnMzDTzURhkE-cr8BHAL8G2TlkGMRa3WpJyOdBjiMF5v-6GkNQIquXyojZGbOXuqK_d79hGI_mVydHSwX-AG6gQOgeaovUDf7NUf1arWqLL4B0D32DznVRVl/s1600-h/puente+de+piedra+sobre+el+rio.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 256px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzI_cXHsi1LphyphenhyphenYPknbepLhnMzDTzURhkE-cr8BHAL8G2TlkGMRa3WpJyOdBjiMF5v-6GkNQIquXyojZGbOXuqK_d79hGI_mVydHSwX-AG6gQOgeaovUDf7NUf1arWqLL4B0D32DznVRVl/s320/puente+de+piedra+sobre+el+rio.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411448967953418258"></a><br />Por el puente de San Ex – Pedito de Caconia<br />Mueve el vago sus piernas del norte al sur.<br />Ríos oscuros y aves hoscas revolotean sus cacas por las aguas <br />Delicadas perfumadas a lo Paris Parfum.<br />Vagos los que van andando por ahí, otros comercian panes con queso, tortillas grasosas y maca licuada<br />¡Un desayuno al paso, joven le apetece!<br />¡Oh los ríos oscuros! Que bien ondean la bandera de San Ex – Pedito de Caconia<br />Véase que rostros se compungen <br />Que un ave en revuelo circula y rodeando la bajada<br />El puente sobre el río<br />Termina llevando los pasos del vago al trabajo.<br />¿Qué será pues luego?, el vago tiene las tripas afuera<br />Risa y risa, sube al carro y desde su ventana <br />San Ex – Pedito de Caconia lo despide hasta el otro día<br />por la mañana <br />Sus negras compañías alando de su mitra<br />Los basurales de Lima acuosos por las aguas en la caída <br />Y tres mendigos sin jardines van con el vago por los cerros.<br />Pronto yo, mi pupitre y mis números.<br />André Ivre - 2009Andre Ivrehttp://www.blogger.com/profile/00188827460229222208noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2205199762151623358.post-8091914052017296972009-11-09T19:52:00.000-08:002016-10-30T16:20:24.555-07:00El Piojoso y El Matapiojos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGsxSQGncBB2FvaDz8YNaxI89YuBqmr0sKn5pXxwoT94X5s_51HeACGL_KgOeg0UKKfLM_v2c5QotZzfCBqAiH-RQWlJld-7mY9M1atvhNbclU1fwpoddA3mNkSodz5S5LxUM3wE2PXzek/s1600-h/untitledb.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 288px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGsxSQGncBB2FvaDz8YNaxI89YuBqmr0sKn5pXxwoT94X5s_51HeACGL_KgOeg0UKKfLM_v2c5QotZzfCBqAiH-RQWlJld-7mY9M1atvhNbclU1fwpoddA3mNkSodz5S5LxUM3wE2PXzek/s320/untitledb.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402318739036305378"></a><br /><strong>Arrancándose los pelos y rascándose furioso<br />las liendres le cuelgan por la cara y le tapan los ojos<br />el piojoso se alegra y sonríe embriagado se siente en incorpóreas figuras<br />y es que el sol que calienta el verano, le revienta los huevos dorados<br />de la corona a la sien, piojo a piojo le andan chupando la cabeza<br />formándole los parásitos, un desmelindre asqueroso <br />que muestran al sucio sublime<br />Delgado su cuerpo y sus manos huesudas, revelan en claridad<br />en el demonio azulado la epidemia avanzada<br />y es como si el paisaje y la lluvia, bendijeran de gracia al místico salvaje<br />Pues desde algún lugar, un brillo especial le torna el cráneo de rey.<br /><br />Vagabundo y fullero, joven escandaloso y callado<br />Un payaso bailarín mueve su corazón bufón<br />Yendo por las calles que pisa, la mierda al lado de sus plantas<br />Lujuriosa adorna su alma que va guardando del camino<br />flores encarnadas y veneno de serpientes exóticas.<br />Tan corrompido de belleza se tiene que los espejos suelen engañarlo<br />busca que busca entretanto, el matapiojos encuentra <br />y es como si Dios y hombre le hablaran en Uno<br />rompe en llanto y una luz en sus hombros<br />lo ha reconocido así mismo en su reino<br />calma la picazón y limpia su cabellera clara<br />golpe a golpe, cabeza con cabeza achichonada <br />hombre y ser se adormilan de fulgores declarando<br />“Seamos tú y yo, los que aborrecen y penan las estúpidas creencias” <br />Y vi en ellos desde mi ventana en lejanía, <br />Que el mar obsequiaba sus aguas a esos dos veneradores de otra trilogía <br />“Beato, loco y puto, una trinidad los erigía con manos hambrientas”<br />Piojoso y matapiojos, veneno y antídoto<br />Tirando aquí y allá de una materia y un espíritu singular.<br />André Ivre – La Mano Torcida 2009</strong>Andre Ivrehttp://www.blogger.com/profile/00188827460229222208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2205199762151623358.post-11586636044546779282009-10-10T19:13:00.000-07:002014-09-30T10:02:05.302-07:00Tiempos de Miseria<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7rbMTtm7HGqsAqv8mE1NACeD-5uTRBtfZ9t1Q2Hie_0k7KcYqAm1kBflvq_FT67GUIhHYzX1fK8t_93ftaS3JLWUsiXAHh2YBSvkm4Qv-aZaviGLwYtFskvGSEjTMaX1IEjhh0W1SilqS/s1600-h/pobreza.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 308px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7rbMTtm7HGqsAqv8mE1NACeD-5uTRBtfZ9t1Q2Hie_0k7KcYqAm1kBflvq_FT67GUIhHYzX1fK8t_93ftaS3JLWUsiXAHh2YBSvkm4Qv-aZaviGLwYtFskvGSEjTMaX1IEjhh0W1SilqS/s320/pobreza.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391166278511117122" /></a><br />¡Pues no! los repuestos no hacen los carros más nuevos<br />Ni las cirugías más jóvenes si solo por fuera se ven<br />No son más niños los inmaduros ni más viejos los renegones<br />¡Pues no!<br />No es un amor mejor que el otro ni un odio peor al de alguno<br />No hay razón que sea menor ni palabra ni hombre insignificante en el mundo<br />Que los rezos ahora me acompañen cuando maldigo mi patria extranjera<br />Con estos pies en cadalso miro la flor sembrada secar<br />Un padre matando a su hijos, una madre muriendo en la guerra<br />Las modas, la música, la gente una con otra cambiar.<br />Vuelto insensible, vuelto indeseable que el vecino se aleje<br />Cuando el tiempo de las vacas gordas me llegue <br />Arrebate miserable y orgulloso, ante cualquiera el hambriento.<br />André Ivre - La Mano Torcida 2009Andre Ivrehttp://www.blogger.com/profile/00188827460229222208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2205199762151623358.post-1959215400174482872009-10-10T17:48:00.000-07:002014-09-30T10:02:05.313-07:00La Niña del Camarote<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjR4-T3phb8ZGkyyS31H9v25GLqTt4b54V04IgDOKoBBpQO2i25xJSghrioBYinm1vRW21Ag9ug3VQyJu0HnNE0uzSUy2d-zgUc-VBDDiZvWXlkBOB91M6JS9tExAeprrDkC1GXKl636NIq/s1600-h/14975287_1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjR4-T3phb8ZGkyyS31H9v25GLqTt4b54V04IgDOKoBBpQO2i25xJSghrioBYinm1vRW21Ag9ug3VQyJu0HnNE0uzSUy2d-zgUc-VBDDiZvWXlkBOB91M6JS9tExAeprrDkC1GXKl636NIq/s320/14975287_1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391152995837755490" /></a><br />Espacio pequeño en la habitación, dos hermanitas comparten <br />Una de ellas, niñita bonita. En el camarote pone sus piecitos derechos. Sube la escalera pequeña y echa la carita en la almohada.<br />Ante la luna sonríe y pide a las nubes besos de la gracia de un ángel humano.<br />Recostadita la ve, el ángel que llama y llama al dormir<br />Y un besito en su frente cae por la sonrisa pintada <br />Roncando la panza de la niña contenta<br />Ronronea como gatita cachorra<br />Con la carita bronceada y las pijamas violetas.<br />Su boquita partida se muerde recordando la torta de leche<br />Chocolates, mazamorra morada y pasteles de fresa, <br />Arroz con pollo, escabeche, ceviche y otros platos más ricos<br />Los que su ángel humano gustoso prepara a su antojo<br />¡Seré cocinera! en su mente se escribe<br />Un mandil y un gorro blanco<br />Cuchillos, tenedores y platos<br />Y la cocina será su ganancia de vida.<br />Tiradita envuelta en su vieja frazada el soporte se abre <br />Se notan la almohada y su cara más al filo<br />Que adentro<br />Un remezón desde abajo y cae en babas al suelo<br />Un chichón, la cara abollada<br />Y un hambre voraz que su angelito sin alas le calma.<br />André Ivre - La Mano Torcida 2009Andre Ivrehttp://www.blogger.com/profile/00188827460229222208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2205199762151623358.post-20445578831699280102009-08-16T13:33:00.000-07:002014-09-30T10:02:05.317-07:00Funerales Celestes<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx1UhAaLDn4ONZ3iZlLfx0hFvdVUYOFFWeg-_UZTcbCdVc_1_eb0Gc4OPyH5T_Zr0TiTuzf9yyPwfO6DlOUpvW5_NzlDI5WILUx7u7ECw3yV-SmwtPTF6Cjaus-ZiZUc1C385eKNcvbKT2/s1600-h/el_purgatorio_de_dante.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx1UhAaLDn4ONZ3iZlLfx0hFvdVUYOFFWeg-_UZTcbCdVc_1_eb0Gc4OPyH5T_Zr0TiTuzf9yyPwfO6DlOUpvW5_NzlDI5WILUx7u7ECw3yV-SmwtPTF6Cjaus-ZiZUc1C385eKNcvbKT2/s320/el_purgatorio_de_dante.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5370665185538589362" /></a><br />Ana reina de los jardines, piensa en el ángel de rapa <br />El ángel de rapa piensa en su amita, la pipa echa humos al cielo<br />Pedro el guardián de las llaves, piensa en las almas llaneras<br />Las almas llaneras piensan en nubes, el guardián ha cerrado la caja. <br /><br />André Ivre - El Libertino Guardado 2009Andre Ivrehttp://www.blogger.com/profile/00188827460229222208noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2205199762151623358.post-11684547004477358022009-08-16T13:27:00.000-07:002014-09-30T10:02:05.306-07:00El Cursi<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" 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Le pondré,<span style=""> </span>florecitas y mariposas para decirle: Te amo. E iré vestido de rosa con la cartita bendita hasta dónde esté mi amor rezongando. <o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;"><span style="font-size: 11pt; line-height: 150%;"><o:p> </o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; font-family: arial;"><span style="font-size: 11pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: lucida grande;font-size:100%;" >Voy a escribirle al amor, voy a besarle la frente. Le pondré las manos calientes sobre las suyas heladas. E iré de invierno en verano, e iré de verano en invierno. Hasta dónde este mi amor embriagado.</span><o:p></o:p></span></p> <span style="font-family: arial;font-size:100%;" >
<br /> André <span>Ivre</span> - <span>El</span> <span>Libertino</span> <span>Guardado</span> 2009</span>
<br />
<br /><span style="font-size: 11pt; line-height: 150%; font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span>
<br />Andre Ivrehttp://www.blogger.com/profile/00188827460229222208noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2205199762151623358.post-19503138143585832822009-07-25T19:31:00.000-07:002014-09-30T10:02:05.309-07:00Profecía<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTOoIwFgJ9CSWo6OSrq1ZzYff7dYMOgpmRE9s02xw0bV0zgxwQZgLaTVg9xcXHgbbpwSGIc_htz6rkScLRoy8fzC9qrDFbJpjO85_yBf_OtJqx6o6HHgLtx1Trfl7vP1ga-Ist1LrRX7gN/s1600-h/almasgemelas1.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 309px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTOoIwFgJ9CSWo6OSrq1ZzYff7dYMOgpmRE9s02xw0bV0zgxwQZgLaTVg9xcXHgbbpwSGIc_htz6rkScLRoy8fzC9qrDFbJpjO85_yBf_OtJqx6o6HHgLtx1Trfl7vP1ga-Ist1LrRX7gN/s320/almasgemelas1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5362591827448496194" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Un día cualquiera confesaré que he relegado de los hombres la idiotez o lo que sea que fuere y nos convierte en autómatas. Desperté felizmente con la mañana y el reloj encendido a la hora exacta, el momento de abrir los ojos y llevar el morral en la espalda. Todas las montañas empinadas una con otra, cerros aledaños sin flores ni hierbas, smog, niños gritando, gente corriendo apurada como llevada por el viento de Lima. Seria la hora exacta iba por mis sueños, por las aventuras que inventé. El prejuicio del hombre pintando con gracia singular en mi rostro, la risa vulgar. Hablando con las paredes y los postes porque me resultan mas amorosos, mas dedicados, mas sinceros. No pretenderé que me entiendan y menos entender, el hombre podría ser el teorema de mi dios.<br />Soy el salvaje que prostituye las letras ni poeta ni antipoeta, ¡Soy la bestia!<br />Tú me creaste, tú me hiciste y yo te puse el sexo, la forma y nos llenamos en una caja, nos masturbamos los ojos con florecitas nuevas y con manitas amables que nos tocaban y tocaban, y oh que excitados nos vimos, el mundo era otro. Tú otro, yo otro y confundidos en una cama dimos rienda suelta a nuevas ideas.<br />En el morral, un puñal estaba limpio, acuchillarás al que intente morir, relegarás la idiotez, buen creador. De arcilla heme y soplaré en el vientre de lodo. Que hermosura, un genio vendrá ha salvarnos.<br /></div><br />El Libertino Guardado 2009 -Andre IvreAndre Ivrehttp://www.blogger.com/profile/00188827460229222208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2205199762151623358.post-74496968000322787092009-07-01T00:22:00.000-07:002014-09-30T10:02:05.377-07:00Azul<a href="http://1.bp.blogspot.com/_xMSy70gaviY/SksPvKJbH4I/AAAAAAAAAdY/43fi31zxmiU/s1600-h/DSC00155.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_xMSy70gaviY/SksPvKJbH4I/AAAAAAAAAdY/43fi31zxmiU/s320/DSC00155.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5353389884912115586" /></a><br />Como quisiera regresar las agujas del reloj a aquél día, el tiempo, los minutos, las horas y el instante. Regresar como el escorpión con la cola atrás sin el veneno y la maldita traición que le hiciera a mi fe, regresar con la cara blanca sin manchas de sol y afirmarme en mi sitio, ¡soy de aquí tan sólo, otro lugar no hay!<br />Si fuera hoy lo que ayer, si el día tuviera el mismo número, el mismo mes y el mismo año, podría haber dicho a la mujer que me parió detente y sonríe ¡Quiero nacer entre risas!, pero ella no se detuvo, se fue con el primer viento a ese lugar, se encerró bajo una sábana y pintó de azul su vientre, lamento confirmar que ya es tarde mujer, es lo que ves. <br />No te pertenece, ni con nueve meses ni con ocho y menos con siete que es como la pariste, tú lloraste, tú llorabas como Eva al parir a Abel. Mujer, mujer…diste cuenta que criatura semejante tan fea se ve. Crecerá. Creció, diste cuenta mujer no te pertenece, no te pertenece ahora le pertenece al azul. <br /> André Ivre<br /><br />*Mi rostro en azul como imagenAndre Ivrehttp://www.blogger.com/profile/00188827460229222208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2205199762151623358.post-59927185231031812422009-06-16T19:53:00.000-07:002016-10-30T16:22:24.237-07:00El Caballero Inglés<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7tki3odMDjPhDZWTvd41woFFNYIg5ISKHArI6z7w5aCmr3mqWcn-1iCHBkAvLl3Whre8S3WiBKEDgSSFJYKW2drPQ1dHDkNdNlVQIbeKv77rhuZFhpeqb22O9roYfMeLr7gqgn56-m2Sw/s1600-h/morrissey2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 211px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7tki3odMDjPhDZWTvd41woFFNYIg5ISKHArI6z7w5aCmr3mqWcn-1iCHBkAvLl3Whre8S3WiBKEDgSSFJYKW2drPQ1dHDkNdNlVQIbeKv77rhuZFhpeqb22O9roYfMeLr7gqgn56-m2Sw/s320/morrissey2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5348127616879866514"></a><br />Sí, el caballero inglés elegantemente vestido<br />el de ojos inmensos y azules,<br />despertara con su sonrisa <br />al monstruo aquel que engendró noviembre.<br />Él le diría dame un poco de algo<br />para mi vida de amor<br />y si el caballero inglés aceptara.<br />El muchachito aquel, el monstrito<br />moviendo las manos como ave<br />lo llevaría con él a su casa.<br />Le diría dame un poco de algo<br />para mi vida de amor.<br />Y si el caballero inglés viéndolo<br />a los ojos tan oscuros que él tiene<br />lo tomará de las manos. <br />El muchachito aquél, el monstrito<br />callado esperara.<br />El caballero inglés le dijera<br />vamos, vayamos a casa<br />que el cielo sepa lo miserable <br />del hombre que fue. <br />Vamos, vayamos a casa.<br />Wilde ahora descansa<br />cerca a la tumba de Ernesto. <br />Vamos, vayamos a casa<br />Guapo, mi guapo demonio.<br /><br />Andre Ivre<br /><br />*a Morrisey (27 de mayo de 1959, 27 de mayo del 2009 (50))Andre Ivrehttp://www.blogger.com/profile/00188827460229222208noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2205199762151623358.post-68800007930841865912009-06-16T19:23:00.000-07:002016-10-30T16:23:05.570-07:00Canción de Cuna<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg80leOVy91X5Zl-Lca1tGCm0CwJIal3xRRqQNOY_8qzVWGVwF8uaoT3A9EHzSCdFfrNLFrAARF1cbbmGUlNnWC_FMb6baUc5yU2nx08lt5wwmd-QBEblcMLdF76zW5g9BK9XbnLRA-rFDX/s1600-h/papi221.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 192px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg80leOVy91X5Zl-Lca1tGCm0CwJIal3xRRqQNOY_8qzVWGVwF8uaoT3A9EHzSCdFfrNLFrAARF1cbbmGUlNnWC_FMb6baUc5yU2nx08lt5wwmd-QBEblcMLdF76zW5g9BK9XbnLRA-rFDX/s320/papi221.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5348117065152428626"></a><br />El hombre viejo recostado en la silla<br />Alza la mano paciente sobre el hombro<br />De la niña<br />La niña de ojitos con hueco, lo abraza<br />El hombre viejo le limpia con delicadeza<br />La carita<br />Pequeña cara sucia le dice<br />Y ella lo abraza entre risas,<br />Más luego ojitos azules, el viejo<br />La besa y la hace dormir<br />Una canción de cuna se escucha<br />Duérmase mi niña<br />¡Duérmase ya!<br /><br />Andre Ivre (El Libertino Guardado 2009)<br /><br />*A mi padre-abuelo (ojos azules)(31/01/1928 – 07/12/2002)Andre Ivrehttp://www.blogger.com/profile/00188827460229222208noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2205199762151623358.post-41705277302145487422009-06-12T21:52:00.000-07:002016-10-30T16:24:05.351-07:00A Susan J. Dallion<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvkKsx1DfZM_X72zE9hGJrULL2oGbDqcU_xXHuAjarBQXyKCflKyGjamXU4aiLBcDS1Aqj7mF1JgzDOUlj691R8kH_XAtCbfO3GgqUOPg39DF_osXWl5aax0dWO5gCtQvYbJ6LRj1eyxDa/s1600-h/siouxsie.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 306px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvkKsx1DfZM_X72zE9hGJrULL2oGbDqcU_xXHuAjarBQXyKCflKyGjamXU4aiLBcDS1Aqj7mF1JgzDOUlj691R8kH_XAtCbfO3GgqUOPg39DF_osXWl5aax0dWO5gCtQvYbJ6LRj1eyxDa/s320/siouxsie.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5346671190254103794"></a><br />Una noche de verano diré morí por sus ojos<br />Hermosa y pálida reventando en sangre sus labios. <br />Y yo parado con el alma elevada hacia ella<br />Enamorado, me conduje detrás de su rastro,<br />Sin sentir el hielo cubriendo el invierno.<br />El joven cuerpo, ardiente y de fuego <br />Y aquella voz intensa, arrobando la piel.<br />Extendía garras largas sobre el oído del tísico,<br />Que extasiado flotaba con las orejas en flor.<br />Estaba lejos como en sueños flotando<br />Óseos cavernarios, enterrado en el medio de esa furia.<br />El cobalto sobre el índigo, y los jardines de Hong Kong<br />Estrecha y delgaducha, cara a cara.<br />¿Daría las mil noches arábicas y una casa feliz?,<br />Floreciendo un poco de dulce en el deseo<br />del hombre de hiel. <br />Labrado de telarañas, en un vagón por enigmas, <br />viajé pasajero, sin la querida prudencia.<br />Perdido como Cristina, la chica fresa, en Mardi Grass.<br />Mostróme las corolas de sus pezones como flores empinadas. <br />Toda hecha carnaval entre máscaras y fuegos, <br />Una muñequita vudú que lanzaba sus hechizos.<br /><br />Andre Ivre<br />*A Siouxsie Sioux, vocalista de Siouxsie and the banshees.Andre Ivrehttp://www.blogger.com/profile/00188827460229222208noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2205199762151623358.post-36388097228690138622009-06-12T21:41:00.000-07:002016-10-30T16:24:45.352-07:00Nonato<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTf-SAe69ogB5SXXyfHaKHWt-8j5rQKpmLAHFRdgS8ZVUi4PCT51wyaJI-PhCUvtNBLeg3m4YAOPQ0kXomwaxMY-wGqBwiQOlu7lbXPRamclGHfatnzTEvRhrvIl3B_BC6Wr6dU7tZV_vj/s1600-h/poetas.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 254px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTf-SAe69ogB5SXXyfHaKHWt-8j5rQKpmLAHFRdgS8ZVUi4PCT51wyaJI-PhCUvtNBLeg3m4YAOPQ0kXomwaxMY-wGqBwiQOlu7lbXPRamclGHfatnzTEvRhrvIl3B_BC6Wr6dU7tZV_vj/s320/poetas.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5346669084521657266"></a><br />Soy el peor de los hijos no nacidos<br />Desnudo al sereno voy mostrando mi rojo culo<br />Soy entre todos, el más puto entre los putos<br />el más sinvergüenza, sanguinolento,<br />con virus en mis calzones.<br />El enfermizo desgarrador de cuellos<br />me nombraron, <br />un vampiro que impera en las sombritas,<br />bajo una rama si el calor os atañe<br />me echo encima hasta incendiarle las ingles. <br />¡Oh, no sé cesar! Voy contra la corriente<br />Jamás saciaré este inquieto espíritu heredado.<br />Mi padre luce ahora su tumba asolada en la fontana.<br />Con el nudo de corbata que usaba elegante.<br />Por gracia he conocido del bien, el mal que lo cubre<br />Por desgracia del mal conocí, el bien que lo mueve.<br />Soy la serpiente que tentó a Adán con el cuerpo de Eva.<br />La que también parió la mujer con el nombre de Caín.<br />Soy el peor de los hijos no nacidos<br />El que en papel actuó junto a Hamlet como Otelo<br />El mismo que se enamorará de su madre y con ella hijos concibiera.<br /><br />El que continuamente cargara las cadenas, <br />Inspirando a un pobre loco, <br />las profecías de los números.<br />Soy el peor de los hijos no nacidos<br />El de mil nombres, mil apellidos distintos<br />El que ni madre conoce, y se sabe no parido.<br />Al no escapar, gusanito, por una vágina caliente.<br />Ni obstetra con detalle, golpeó este rojo culo<br />para comprobarme, los reflejos naturales.<br />No sé llorar con lágrimas de humano.<br />Soy un cocodrilo que llora vanamente.<br />Lloro hasta por el día que nunca conocí en mi calendario.<br />Lloro por los perros que ladraron en mi puerta.<br />Soy el peor, el peor de todos, lo juro.<br />Ni respeto merezco, ni amor ni nada<br />No me juzgues si me toco las campanas.<br />Si más tarde en tu cama me pongo a fornicar entre las hojas<br />de tu libro<br />Si en tu boca echo mi sudor como agua<br />Yo os advierto de antemano,<br />Soy el peor de los hijos no nacidos.<br /><br />Andre Ivre (El Libertino Guardado 2009)Andre Ivrehttp://www.blogger.com/profile/00188827460229222208noreply@blogger.com1