Amote

Oyéndote aquella tarde. Esta fauna que celebra de risas el día. Amote noble de amor.
Preñados los nueves a diciembre juraba. Besaré en el arco las cejas de su mar.
Amote mucho la torpe bestia. Jugote al brío, jugote a oscuro. Cielo, luna y sol.
Noviembre ardoroso, octubre floreando y septiembre perfumote de amor infinito.
Fulgor del infierno, resaca en nirvana, la purga verita del círculo dantesco. ¡Torpe!, torpe, torpe bestia domesticada síguete esta la que amote, te ama.
André Ivre - La Mano Torcida 2010